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"Quand faites-vous donc un passage par mon comptoir de Neauphle ?"
Comment refuser pareille invitation de Vincente, le banquier lombard...?!
Nous décidâmes donc, ce samedi, le temps d'un week-end, avec Typhaine, Audrey et Geoffroy, d'enjamber nos montures et de galoper, au travers des comtés d'Evreux et de Breteuil, jusqu'à Neauphle avant que la nuit ne tombe... le brigandage rend les forêts peu sûres !
Là, dans son domaine de La Vallée, notre chatelain nous attendait les bras remplis d'attentions... Des attentions qui, prises indépendamment les unes des autres, ne sont que quelques notes mais qui, une fois mises en harmonie, font une symphonie... du Chopin, en somme !
Mes chers petits amis du blog,
J'ai pas envie de vous sonder sur qui vous aller voter, sur le moral de votre ménage ou encore sur le nombre de fois que vous changez de brosse à dents...
Non !
Je souhaiterais vous demander si votre employeur est people ready ?!
Merci de votre réactivité... La cent-vingt-septième réponse gagne un vélo électrique.
Chers petits amis du blog,
Ce matin, en arrivant à mon petit établi de l'avenue Montaigne, je voulais savoir si vous aussi, parfois, sans être un irresponsable, un faux cul, une ordure, un monstre, ... bref, sans être le pire des salauds, vous aviez parfois l'envie de vous tirer de votre bureau sans prévenir, ni de dire où vous allez.
De rejoindre un lieu dont vous êtes le seul à connaître l'adresse, un de ces endroits secrêts dans lesquels le temps s'arrête.
De configurer votre mobile sur message d'absence, puis de disparaître trois ou quatre jours. Peut-être, juste deux.
A l'aurée des quinze heures, vous dire que vous déjeuneriez bien un petit sandwich saucisson avec un verre de brouilly, sur le zinc.
De vous acheter une chemise ou des pompes que vous ne mettrez peut-être jamais.
Puis de revenir à vos années passées, avant, avant, ...
D'imaginer les commentaires des êtres aimés, les autres, l'autre (?!).
Ecrire aussi... afin de mieux savourer.
Pompiers, police, qu'importe... le flash bleu des gyrophares ne parvient pas à percer l'ambiance tamisée de cet intérieur cossu. Sièges rembourrés signés Jacques Garcia, moquette camaïeu marron-noir, parfum aux feuilles de thé vert : nous sommes au café de l'Esplanade, là où les sacs Zadig et autres costumes rayures tennis côtoient les caniches des vieilles peaux liftées du septième arrondissement de Paris.
Profitons-en, nous n'y resterons pas longtemps... A vingt-deux heures commence, pour neuf heures durant, ma permanence d'avocat commis aux premières heures des gardes à vue.
A peine le café avalé que le récepteur tatoo, généreusement fourni par le barreau de Paris, m'indique le premier numéro d'ordre : le dépôt du Palais de Justice...
Que décrire de l'ambiance qui règne au trois du quai de l'Horloge... Des cris de détenus en manque. Des grilles qui claquent. Des sonneries qui raisonnent. Des policiers qui courent... "C'est un peu compliqué ce soir, des terroristes kurdes ont été arrêtés !"... On a du mal à imaginer qu'ici, jadis, sous ces voûtes gothiques se fomentaient les intrigues des Rois maudits... De "mes" deux gardés à vue en attente de déferrement devant le parquet, je n'en verrai qu'un : "on ne retrouve pas le second, Maître !"... ok.
Puis ce sera le commissariat de la rue de la faisanderie, Paris seizième, peu avant deux heures. "Ils sont cool ici, M'sieur !" ; que dire de plus que ces mots lachés par mon client d'un instant. Autre endroit, autre ambiance : la cour des miracles, le quartier de la gare du Nord. Le commissariat de la gare du Nord ! Il est trois heures et demie lorsque je cherche désespérément l'entrée du poste. Désespérément est le mot juste. J'ai peur ! A peine ai-je terminé avec "mon client" aux yeux complètement injectés de sang que je suis appelé au commissariat du quatorzième pour un attentat à la pudeur. Une dernière gâterie, peu avant cinq heures, histoire de terminer la nuit.
Je suis atterré par ce que j'ai vu cette nuit : des drames de la misère humaine et sociale du quart-monde dont la société a judiciarisé le traitement, sans s'être complètement intérogée sur elle-même...
... je ne suis pas mort. Je dors !
Mes petits amis du blog,
Avec près d'un mois de retard, j'ai découvert hier le dernier album de Michel Delpech... En fait, j'ai passé toute la journée à l'écouter !
Et voilà comment transformer un lundi premier janvier gris en un lundi premier janvier joli, à rêver de faire "l'amour en wagon lit"...
Bonne année !
Je suis terriblement confus mais depuis maintenant deux semaines, je suis absolument à court d'idées : aucune nelconneries à écrire, aucun demi-concept à poser, aucune histoire à raconter...
Et puis je travaille aussi un peu plus ; beaucoup plus... Et c'est absolument incroyable ce que travailler peut prendre comme temps ! Des rendez-vous ici, une audience là, des bus en correspondance, un cartable lourd. Des gens qui vous appellent, d'autres qui vous harcellent, d'autres enfin qui ne vous appellent plus.
Bref, rien à vous raconter... enfin rien que l'ARB -Autorité de Régulation du Blog- soit à même de me laisser écrire !
Et cela me chagrine beaucoup car je vous aurais bien raconté que je me suis sifflé un peu trop de French seventy-five avec ma copine Capucine !
