Il était quatorze-trente lorsqu'hier, quelque part dans Paris, une jeune demoiselle s'avance vers moi puis m'interpelle : "C'est pour le journal Métro... Puis-je vous poser la question du jour ?!"

Je suis immédiatement saisi par une petite excitation tant à la vue du dictaphone et de l'appareil photo que par la perspective d'être dans le journal Métro... bah... oui... Métro c'est vachement lu, non ?!!

Bref... à peine ai-je le temps de rassembler mes idées sur les larmes de Lionel Jospin aux universités d'été du PS, de rependre l'argumentaire du ministère de l'Intérieur sur les expulsions de sans-papiers ou encore de me remémorer la critique de Elle sur le dernier bouquin de Jonathan Littell que la question tombe un couperet : "Que retiendrez-vous d'André Agassi ?!"

Euh... "Elle pue la question !", comme dirait Jaouad...

Pas faux... surtout que je ne savais même pas qu'il jouait encore au tennis... Mais bon qu'à cela ne tienne, même pris au dépoté, l'essentiel est d'avoir un avis sur tout... et y compris sur rien !

Et c'est précisément, d'ailleurs, ce que l'on retiendra de ma réponse...!

Deux soirs de suite que je saute dans ma mimoune et que je planche –tout en veillant de ne pas perdre sur le chemin ma tuque et mes bobettes– pour foirer, avant la tombée de la noirceur, Gwen, Audrey et Martin, un gang de trois Québécois en visite à Paris.

Deux soirs de suite que nous soupons dans une binerie ou chez Geoffroy, bref que nous nous sucrons le bec autour de breuvages qui n'ont rien à voir avec la liqueur de je ne sais quel trou... au risque d'ailleurs de se prendre une bosse et d'être complètement pacté !

Comme on n'était pas sorteux, vendredi, la proposition de se pogner l'cul dans je ne sais quel bar à pétard à pompons n'a pas rencontré un vif succès –et puis tabernacle : au risque d'être un peu éteignoir, je trouve ça quétaine les pétards à pompons !

Mais pour autant, nous ne sommes pas restés assis sur notre steack !

Tandis que les Québécois ont pris une marche autour du coin de rue, on a jasé bien éfoirés sur le canapé... De même que l'on a plogué la stéréo puis, sur quelques tounes dont le volume était au boutte, on a swigné une partie de la nuit –un peu plus jeudi que vendredi d'ailleurs car il faut bien reconnaître que l'on avait un peu la pelotte à terre, vendredi... Et puis bon, que voulez-vous : on ne peut pas être piton tous les jours non plus !

Allez... pour finir et pour ne pas me prendre quelques années de bite pour mensonge, je dois bien avouer que j'ai un peu crouzé aussi... au risque d'ailleurs de passer un peu pour un cochon aux yeux de certains...!

En quittant Paris pour le comté de Ponthieu, histoire d’y passer ce long week-end de l’assomption, je me dis –ce que je dois bien me dire depuis que j’ai l’âge de raison : « j’aime pas le quinze août ! »

Le cru deux-mille-six n’a pas été mauvais dans son genre… La pluie qui n’a cessé de battre durant plus de soixante-douze heures a humidifié autant l’intérieur de mon âme que celle de la champêtre maison de ma sainte-mère –à peine réchauffée par le feu de cheminé et le petit alcool distillé maison par big JJ… Quant au crochet par le site de la bataille de Crécy –là où en l’an de grâce mille-trois-cent-quarante-six s’est déroulé l’un des plus sanglants épisodes de la guerre de cent-ans– on ne peut pas dire qu’il aura contribué à nous redonner le sourire…!

Bref... ce long week-end se tire et s'étire entre deux ou trois bonnes lectures, le déjeuner dominical en famille –avec mon cousin Fred en star américaine, s’il vous plaît– et un détour, entre deux averses, par le Tréport –dont le casino ne crachera pas suffisamment de cash pour provisionner le racket des bandits de l’Urssaf...

Et cela en est fini de ce quinze août !

Dire qu'il revient l'année prochaine... [soupir]

En regardant cette photo, prise dans un café de la gare d'une petite ville de l'Est de la France, je me suis souvent demandé à quoi pouvait bien penser ce monsieur, assis sur sa banquette vert pomme...

Flash back !

Il y a plusieurs semaines, une petite troupe d'avocats parisiens s'est rendue quelque part au milieu de rien pour un audit juridique d'une entreprise... Ainsi, durant trois jours la petite troupe a vécu en immersion totale dans cette terre de France –cette bonne terre grasse qui colle aux mains et où les bottes s'enfoncent, pourrie de graines et de charognes... Loin du Triangle d'Or, elle s'est peu à peu prise au jeu de partager l'opinel et le saucisson.

Mais voilà... toutes les bonnes choses ayant une fin, celle-ci fut tirée précisément dans le café de la gare où fut prise cette photo...

Alors, à quoi pouvait-il bien penser ce monsieur assis sur sa banquette vert pomme...?!

Tandis que nous débriefions notre aventure autour d'une omelette qui a bien failli ne jamais arriver, il jeta quelques regards ici ou là, notamment en notre direction, sans pour autant trahir de quelconques sentiments... Le temps de l'immortaliser sur numérique, il nous fallait partir sans savoir à quoi il pouvait bien penser.

Et puis ce week-end, après avoir téléchargé illégalement J'habite en France, un classique de Michel Sardou que j'adore (bah oui j'aime bien les classiques de Michel Sardou –mon côté ex-militant RPR certainement !), je fus saisi comme par un éclair... Et si sur sa banquette vert pomme, il se remémorait lui-aussi le refrain : "C'est en France qu'il y a Paris... mais la France est aussi un pays... où y'a quand même pas soixante millions d'abrutis !"